Wenn du als Kind schon zuviel gedacht hast und angefangen hast deine Gedanken aufs Papier zu bringen, weil sie irgendwohin mussten, du aber nicht wusstest wo sie eigentlich hingehören und dir bis heute nicht sicher bist und nebenbei immer älter wurdest und schon mal Liebeskummer hattest, sogar eine über alles Geliebte, die du noch nach Jahren versuchst zu vergessen und nun denkst du hast kein Problem damit allein zu sein, weil du glaubst deinen inneren Frieden gefunden zu haben und mit dieser Gelassenheit weiter deine Gedichte schreibst und Nachts versuchst dich in einen rauschähnlichen Zustand zu versetzen, weil du so passendere Wörter für Emotionen findest, die du unter anderem selbst hervorgebracht hast, weil du ja etwas schreiben möchtest vielleicht, weil du jemanden brauchst, den dein Inneres interessiert oder jemanden, der deine Tränen trocknen lässt, oder wenigstens jemanden, der deine Schweißtropfen von deinem Gesicht wischt während du schreibst und du schreibst und schreibst durch die Nächte, ohne bewusst an das bisher Genannte zu denken und schreibst und schreibst mit der Hoffnung, dass jemand irgendwannmal einen Blick in deine Seele wirft, indem die Person deine Sammelmappe in die Hände kriegt und du schreibst und schreibst, weil du jemanden vermitteln willst, dass du jemanden brauchst und schreibst und schreibst mit der Hoffnung, dass jemand darauf eingeht und schreibst und schreibst nach Jahren noch und schreibst trotzdem noch weich wie ein kleines Kind und schreibst Briefe an deine Mutter, die sie nie in die Hände kriegt und schreibst sie trotzdem, obwohl sie nicht lesen kann und schreibst und schreibst immerwieder deine Fantasien auf und lässt dich einerseits als ein verrückter darstellen anderseits als ein begabter Gefühlsmensch, obwohl sie von den Zeilen nur wenig verstehen und schreibst weiter in Rätseln und wunderst dich, dass dich niemand versteht und schreibst und schreibst dann garnichtmehr und liegst die ganze Nacht da ohne irgendwelche Zärtlichkeiten, die du zwar haben kannst, doch nicht haben willst, weil du keinen Sinn darin siehst wenn Sie Zärtlichkeiten ohne das Verständnis deiner Texte anbieten und liegst da ohne die Wärme deines Nächsten, ohne Antworten auf die Fragen, die du dir selbst oder deinen Nächsten in Gedanken stellst, ohne jemanden, der deine Gedichte liest, ohne deine Gedichte, ohne dich selbst, ohne Seele, ohne Halt und Boden dann weißt du nach Jahren endlich; du bist verloren…

(Sezgino          28.11.05                02:35)